tag:blogger.com,1999:blog-38612593.post4326857980543363257..comments2023-10-24T12:56:34.387-03:00Comments on Ecos: Camina lento, niña.RocanLoveRhttp://www.blogger.com/profile/09826514155669057247noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-7229008810473482512007-09-27T11:05:00.000-03:002007-09-27T11:05:00.000-03:00Se te extrañó...Indudablemente juntaste fuerzas en...Se te extrañó...<BR/>Indudablemente juntaste fuerzas en tu ausencia el post aunque cruel es certero.<BR/>Un abrazo!Aguila Diurnahttps://www.blogger.com/profile/03764272886925056818noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-58296803387728961162007-09-26T05:28:00.000-03:002007-09-26T05:28:00.000-03:00Abrazos que paran el tiempo...me quedo con eso, co...Abrazos que paran el tiempo...me quedo con eso, con la protección de unos brazos arropándote. Gracias por la poesía. un besote.Maik Pimientahttps://www.blogger.com/profile/00752366344616348901noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-18096049724481582512007-09-25T20:01:00.000-03:002007-09-25T20:01:00.000-03:00Hola sherpa, no hay prisa mientras sabemos donde q...Hola sherpa, no hay prisa mientras sabemos donde queremos llegar, la conciencia del momento vivido vale más. otro abrazo igual :)<BR/><BR/>PUNTO G, además de gracias por el regalito, adivinaste eh? y no solo el del domingo, los demás también ;) besho.<BR/><BR/>carmencita linda, gracias, volví y de alguna manera espero dar algo mejor de lo mismo, nos leemos :)<BR/><BR/>JuanBM: El tiempo es así, con su virtud impredecible nos deja sus hojas en blanco a completar, veremos que nos sale.<BR/><BR/>Saludos.-RocanLoveRhttps://www.blogger.com/profile/09826514155669057247noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-34737817783112003632007-09-25T18:08:00.000-03:002007-09-25T18:08:00.000-03:00Me alegro de tu vuelta. El tiempo es como un cuade...Me alegro de tu vuelta. <BR/><BR/>El tiempo es como un cuaderno en blanco que está ahí esperándonos cada hora y cada día. Sólo cuando escribimos nos realizamos lo demás por ello nos parece tedio y aburrimiento porque aunque el tiempo pasa no lo sentimos pleno, no nos realizamos en él.<BR/><BR/>SaludosJuan B. Moránhttps://www.blogger.com/profile/15295850974472916229noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-71117160368494114472007-09-25T12:56:00.000-03:002007-09-25T12:56:00.000-03:00Que bien has vuelto para que podamos caer en tus a...Que bien has vuelto para que podamos caer en tus abrazos, en tus miradas, en tus palabras, tan sabias ellas.<BR/>Ser tiempo,ser vida para mutar nos granitos en seres infinitos.<BR/><BR/>Ciao Bella Marina.carmenhttps://www.blogger.com/profile/16324359749127895492noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-20844255306673248882007-09-25T05:34:00.000-03:002007-09-25T05:34:00.000-03:00se que te gustó el punto G. de domingo, sabes y vi...se que te gustó el punto G. de domingo, <BR/>sabes y viene a cuanto de un gran poema del maestro carlos salem, gran poeta y mejor persona, aquí te le dejo BSOLES.<BR/><BR/>PAÍS ROBADO, PAÍS BORRADO.<BR/><BR/>En un lugar del Cono Sur<BR/>de cuyo nombre y su dolor no he querido olvidarme<BR/>en marzo del 76 los hijos de puta tomaron el poder.<BR/>con tanques y delaciones<BR/>con una lista de candidatos a desaparecer.<BR/>Y los borraron a millares<BR/>sin dejar rastro<BR/>como para demostrar que ni la muerte podía existir<BR/>si ellos no querían.<BR/>Y si querían, la muerte desfilaba marcial por las avenidas<BR/>Para que la gente, aterrada, aplaudiera.<BR/><BR/>Yo tenía por entonces 16 años<BR/>y estaba más interesado en colarme entre las piernas<BR/>de las chicas de 18<BR/>en beberme la vida y sus licores<BR/>en odiar sin ganas a mi padre<BR/>sólo por ser un espejo- reloj<BR/>que me adelantaba 30 años<BR/>y una calvicie.<BR/><BR/>En la tele no mostraban nada.<BR/>En las radios no decían nada.<BR/>En la calle, la gente ponía cara de nada.<BR/>Pero sabías<BR/>que cada vecino era un enemigo en potencia<BR/>que si alguien desaparecía era mejor no preguntar<BR/>que la constitución estaba apagada por tiempo indeterminado<BR/>que los hijos de puta estaban ganando por goleada.<BR/><BR/><BR/>Y también<BR/>poco a poco te enterabas<BR/>de que los jueves se agrietaba el poder a golpe de pañuelo blanco<BR/>de viejas locas de mayo<BR/>de madres circulares paridas por sus hijos borrados.<BR/>Que el pasado no había sido otra serie de la tele<BR/>que no lo habíamos soñado<BR/>que seguía estando prohibido soñar<BR/>hasta nueva orden.<BR/>Y aprendías a odiar en secreto<BR/>de a poco, gota a gota<BR/>sin que nadie lo notara.<BR/>Puestos a borrar <BR/>habían logrado <BR/>casi<BR/>borrarnos la memoria.<BR/><BR/>Y mientras tanto<BR/>los hijos de puta cosechaban cabezas y riquezas<BR/>botines de guerra ante enemigos fantasmas y remotos<BR/>mientras tanto borraban a la hermana gemela<BR/>de una futura novia mía<BR/>cinco años mayor<BR/>pobre y dulce maría cristina<BR/>extirpada de hermana por el pecado de repartir panfletos.<BR/>Luisa, que enseñaba ballet en las chabolas<BR/>que creía en el mismo dios que justificaba a los hijos de puta<BR/>como si fuera un dios distinto<BR/>que desapareció una tarde del 77<BR/>de los pasillos de la facultad de periodismo<BR/>y la borraron creyendo que borraban a maría cristina<BR/>y en cierto modo lo hicieron<BR/>sólo que ella tardó diez años en desaparecer<BR/>un poco cada día.<BR/><BR/>Campos de concentración urbana<BR/>Gritos de gol del 78 a doscientos metros de los centros de tortura<BR/>aviones con vocación de submarino para sus pasajeros maniatados y dormidos<BR/>los libros eran leña de una hoguera de ideas calcinadas<BR/>y los cuellos dolían de tanto mirar siempre<BR/>hacia otro lado.<BR/><BR/>La tele seguía sin mostrar nada<BR/>la radio seguía sin decir nada<BR/>y en las calles<BR/>la gente ponía cara de yo no hice nada<BR/>de verdad, señor agente<BR/>se lo juro oficial<BR/>sólo éramos vecinos y ya me parecía que andaban en algo raro<BR/>“Algo habrán hecho”.<BR/><BR/>El odio te crecía recóndito <BR/>incomunicado<BR/>Sin habeas corpus posible, señoría<BR/>Y los generales se iban turnando en el sillón de borrar memorias.<BR/>Pero la economía se volvió insurgente <BR/>subversiva<BR/>se negaba a marchar al compás de sus tambores<BR/>la balada de Wall Street.<BR/>Y las Malvinas dejaron de ser dos borrones en el mapa<BR/>para convertirse en la mejor propaganda<BR/>del gobierno hijo de puta.<BR/>Y las plazas se llenaron de apoyos patrioteros<BR/>de banderas bicolores sin hoces ni martillos<BR/>mientras las madres circulares seguían cavando un surco de dolor<BR/>y cada jueves alguien se sumaba a la faena de cavar con los pasos.<BR/>En la tele y en la radio<BR/>los hijos de puta seguían ganando<BR/>mientras niños en zapatillas peleaban en las islas<BR/>y otros hijos de puta revendían en las capitales<BR/>los regalos que la gente mandaba para los héroes del Sur.<BR/>A nacho lo estaquearon en la nieve por volar con una granada<BR/>un almacén repleto de comida y rodeado por el hambre<BR/>de los soldados niños que lo invadieron.<BR/>Nunca supe qué le hicieron, pero al volver estaba roto<BR/>y se voló las pelotas cuatro años después <BR/>a la edad de 23.<BR/>Un buen día<BR/>la derrota de esa guerra de verdad<BR/>fue la victoria de la gente callada<BR/>y las teles empezaron a mostrarlo todo<BR/>y la radio a contarlo todo<BR/>y en la calle a la gente se le puso cara de esperanza.<BR/>Y salimos a la calle<BR/>y la tomamos<BR/>y nos juramentamos que ni olvido ni perdón<BR/>para los hijos de puta borradores<BR/>y soñamos otra vez con una justicia sin balanza trucada<BR/>y poco a poco<BR/>nos quedamos solos.<BR/><BR/>Acostumbrados a olvidar<BR/>querían olvidar todo lo que no habían hecho en esos años<BR/>olvidar a los muertos sin tumba ni nombre<BR/>olvidar que habían llamado a las puertas de los cuarteles<BR/>reclamando mano dura<BR/>olvidar que no sólo<BR/>los hijos de puta<BR/>habían sido unos hijos de puta.<BR/>Envejecidas, intactas,<BR/>las locas de mayo seguían trabajando de conciencia<BR/>para un país inconsciente.<BR/><BR/>A veces creo,<BR/>que si videla y compañía no fueron colgados en las plazas públicas<BR/>a lo mussolini,<BR/>fue porque no había cuerdas suficientes para todos<BR/>para millones<BR/>para el país de hijos de puta en que nos habíamos convertido<BR/><BR/>Cuando me preguntan si me vine por miedo<BR/>respondo que no<BR/>pero no es cierto<BR/>me vine por miedo<BR/>por terror<BR/>a terminar volviéndome<BR/>un hijo de puta más.<BR/><BR/>Donde nací,<BR/>al acto de irse se le llama "borrarse".<BR/>Yo me borré<BR/>antes<BR/>de que me borraran<BR/>la memoria.<BR/><BR/>http://www.elhuevoizquierdodeltalento.blogspot.com/.https://www.blogger.com/profile/05432876267085534799noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-15587625596104629422007-09-25T05:15:00.000-03:002007-09-25T05:15:00.000-03:00voy lenta...pero creo que segura....Rocanlover.......voy lenta...pero creo que segura....<BR/><BR/>Rocanlover.....un abrazo envuelto de vida.sherpahttps://www.blogger.com/profile/06564342215234510005noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-58430785054964229302007-09-24T22:02:00.000-03:002007-09-24T22:02:00.000-03:00Zazpi:Vivimos buscando otras sensaciones o quizá l...Zazpi:Vivimos buscando otras sensaciones o quizá las mismas, intensas iguales y diferentes, y como sea está bien, mientras podamos disfrutarlas plenamente.<BR/><BR/>Anna,A veces siento como el paso del tiempo me atravieza la mirada, la piel y todo mi ser se riende ante la sensación de sentir la vida, un abrazo amiga!<BR/><BR/>nosue, es el yugo más pesado y del que nunca podremos liberarnos, en vida, claro.<BR/><BR/>ladani: volví! te pregunté por que el comment anterior decia ¿donde estás? y pensé que no eras vos xD, espero un dia poder verte, estamos cerquita! besos.<BR/><BR/>Tania, si, claro que el camino vale y es tooodos sus aspectos, abrazos!RocanLoveRhttps://www.blogger.com/profile/09826514155669057247noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-60667130241113588312007-09-24T21:51:00.000-03:002007-09-24T21:51:00.000-03:00Que hermoso regreso... la vida es finita, pero ah....Que hermoso regreso... la vida es finita, pero ah... vale el camino por esos momentos de belleza y encuentro...<BR/><BR/>Um abraço :)Taniahttps://www.blogger.com/profile/03532302483000386634noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-14313835057809691282007-09-24T19:46:00.000-03:002007-09-24T19:46:00.000-03:00eh!Volviste!Bueno, con respecto a las fotos... yo ...eh!<BR/>Volviste!<BR/>Bueno, con respecto a las fotos... yo soy la de más abajo, la ruluda!!!<BR/><BR/>besos grandes y celebro el regreso, y el poema que pusiste!ladanihttps://www.blogger.com/profile/12114282486799916462noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-88140822482396637322007-09-24T17:16:00.000-03:002007-09-24T17:16:00.000-03:00El tiempo... el yugo más pesado...besosEl tiempo... el yugo más pesado...<BR/>besosnosuehttps://www.blogger.com/profile/15859289559782329324noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-24574161032190731692007-09-24T16:14:00.000-03:002007-09-24T16:14:00.000-03:00Woaowwww, bellisimo. si el tiempo no conoce de pau...Woaowwww, bellisimo. si el tiempo no conoce de pausas entonces aprovechemos su paso en las miradas, contemplemos cada instante de horas infinitas que nos brinda en la interminable noche de silencio...<BR/><BR/>es hermoso.<BR/><BR/>Anna.Anna Bahenahttps://www.blogger.com/profile/12699212599260391379noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-38612593.post-79515735584087063062007-09-24T07:48:00.000-03:002007-09-24T07:48:00.000-03:00El tiempo es el maestro.Aunque aveces queramos det...El tiempo es el maestro.<BR/>Aunque aveces queramos detenerlo, lo que vivimos se hace más intenso un vez ha passado, ya que lo has tenido y al saber que es, aun se desea mas.<BR/>Y vivimos buscando otras sensaciones más intensas e iguales.<BR/>Nikus* Por lo vivido!!!Zazpihttps://www.blogger.com/profile/15411342203065527587noreply@blogger.com